Предсказать невозможно, куда поведет сюжет —
что-то сложится просто, а что-то мы сами сложим.
И планировать чудо на крайнем из рубежей —
как любить по рассчету надежду на брачном ложе.
Я еще не узнала с рубашки один аркан,
тот что станет ключом к новым строкам и новым песням —
может в новом году под эгидою «Дурака»
мы уверуем в силу кинжального перекрестья
вместо бронзовых знаков распятия на груди —
новым чистым началом (ударом мизерикорда?).
Свежесть нового ветра ушедшее бередит.
Может самое время отклеить чужую морду,
бросив в скопище масок, отживших последний срок,
и предстать перед миром несломленным, непокорным.
Я вонзаю в золу необломанное перо,
как начало строки. Кто бы знал, что напряли норны,
что пророчат нам парки, сивиллы и прочий клир
пантеона богов, что не спит на изломе года.
И в руке моей смех и капустные короли,
нитки зимних сонетов и в связках колбасных оды.
Я ложусь с чародейством единственно по любви
в ночь морозных узоров на стеклах соборных окон.
И мне шепчут ветра — «Не ломайся, живи. Живи!»
Значит выстрел пройдет лишь слегка над плечом и сбоку,
не коснувшись неспящего сердца в осколках дней.
Я проснусь над рассветом. Знакомая, но иная.
Будет песня — о славе, о звездах, любви, войне.
Вот — начало строки. А как дальше пойдет, кто знает...

URL записи