***
— Вот, — излагает он мне, — вас не бывает, вам рано еще рождаться, бегать по головам. Вам бы сидеть тихонько, что-то себе мечтать, а не бросаться в волны с призрачного моста. Вас не бывает, точно, в схеме вы — лишний штрих. Даже не исключенье в правилах, черт дери! Просто придумка чья-то, чей-то сюжетный ход. Автор сейчас опомнится, плюнет и зачеркнет.
— Вот, — за спиной бормочет, — как надоели все — с ласковыми глазами, белочки в колесе. Думают, что прогнуться может хоть завтра мир. Думают, что так просто — да, приди и возьми. Песни поют, хохочут, бегают, все дела, лишь бы им смерть отсрочить, лишь бы прожить без зла! Думают, что навеки все в этот мир пришли, в классики тут играют с вечностью — раз-два-три...
— Вот, — уже в шею дышит, — хватит смущать народ, вас еще нет, окститесь! Глина, душа, ребро! Ваш сочинитель — бездарь, руки бы оторвать! Что вы, куда полезли, хватит уж, вашу мать! Сколько же можно верить в клятые чудеса, и открывать все двери, да — и смотреть в глаза?! Вас запереть бы где-то, этак веков на пять, чтоб неповадно было...
— Слушай. Начни с себя.
...Тихо. Никто не дышит в шею, не злит слова. Чай остывает в кружке, пахнет едва-едва. Морщусь: слепое время, к черту — с ним говорить!
Линии на асфальте. Классики — раз-два-три...
© cap solo
URL записи